Hojas/Ramas/Tronco/Raíz

Arbol. 

Sin memoria.

Sin refugio.

Sin encuentros.

Arbol.

Sin hojas.

Sin ramas.

Sin tronco, 

Sin raíz.

Arbol, 

No.

Sos.

Nada

Relato de una tarde

  

                          

No paraba de hablar, y èl, no dejaba de escucharme, atento...aunque a veces sus ojos no miraran a los mìos...

Una mesa, dos cafès, y la lluvia que golpeaba el techo de plastico de ese bar improvisado en una amplia vereda muy cerca del mar.

La gente pasaba cerca nuestro, pero no nos veìan, èramos parte de la escenografìa...(y del pasado)

Le contè de mis miedos, de mis sueños...le hablè del pecado, le confesè que mi piel pedìa a gritos de su piel. No le hablè del corazòn. (no quise que se vaya...) Agonizaba en mi alma toda especie de futuro. Le dì besos eternos para que no me olvide, dejè una cerveza pendiente para volver a verlo. Hay truenos. No se si vienen del cielo o son quejas de algùn pasado mal vivido...un pasado que viene pidiendo permiso para traer hasta aqui los mas tristes desengaños...

Le pido un beso (otro) y me lo dà...Habla, poco. Quiero bersarlo, ser parte de èl. Lo miro ("dame un beso, no te vayas", pienso) Ahora habla. Me incluye en su presente, pero no es su futuro. Nos desnudamos de verdades, podemos SER. Ser èl, ser yo.  Ser los dos.

Êl no se hace cargo de lo que viene...y yo siempre voy viviendo por adelantado...divago en posibles mañanas....soy espectadora de mi propia pelicula (nunca la actriz).

Nos miramos...nos reìmos...me acomoda el pelo (un beso mas...)

-"Mozo, la cuenta!"

Andá lejos/ Una historia

Llevá  las espinas que tiene cada palabra que te animás a pronunciar. Y llevá contigo también, las palabras que nunca te atreviste a decir.
No me busques en ningún rincón de los vagos recuerdos. Ni siquiera en la grietas del pasado. Ni en la piel de la sombra.
Andá a buscar todo lo que soñás a otro mundo. Con otra atmósfera calcinante. Con otro color de pelo.
No te atrevas a dar una señal desde tus ríos. No pretendas quebrar las dimensiones ya quebradas.
No recuerdes ninguna laguna. No recuerdes ningún domingo. Ningún pueblo. Ningún beso rojo. Ningún silencio. No recuerdes como aparecí y no recuerdes como apareciste.
Olvidá ese hotel con álamos en la vereda. Olvidá la cara del recepcionista y su gentileza forzada. Olvidá la planilla que tuviste que llenar cuando llegaste. Olvidá que mentiste. Olvidá ese momento en que te abrí la puerta de la habitación 105 y ya no pude respirar sola. Olvidá la flor azul que le robaste a la planta de la esquina. (Yo voy a olvidar que la guardé en la página 124 del libro que deberás olvidar que me regalaste).

Olvidá que te miré tan fuerte que la culpa te fracturó los huesos. Olvidá también mis huesos. Olvidá mis besos de menta haciendo estragos en cada centímetro de tu alunada piel. Olvidá que nos reímos hasta deshacernos de amor, para luego volver a hacerlo.
 Olvidá la película que no terminamos de ver. Olvidá que me hiciste conocer una sitiada ciudad de tu mano. Olvidá cada vez que rompiste el silencio para mentirme piadosamente. Olvidá que te robé una foto de lejos. Olvidá los aviones que volaban arriba nuestro. Olvidá que soñamos con bailar. Olvidá también que bailamos en público, ebrios de sol. Olvidá que dormimos abrazados. Olvidá que despertaste, en otra cama, con otra mujer, en otro escenario. Olvidá todas las verdades que te dije. Olvidá que me cantaste una zamba que nombraba la luna y los jazmines. Olvidá la complicidad de nuestras miradas ilegales. Olvidá las coplas del payador perseguido, el viejo Yupanqui, y Don Zitarrosa. Olvidá las huellas negras de mis ojos en tu cara. Olvidá tus ojos verdes instalados en mi ser. Olvidá que caminamos olvidando el presente. Olvidá que tuvimos pasado. Olvidá que alguna vez frenamos la maquina del tiempo. Olvidá tambien que existió un árbol del olvido....

Tendrás tanto para olvidar que es posible que los recuerdos te pinchen mucho mas de lo que me pinchan estas palabras que te recuerdan.

Olvidate que vaya a olvidarme de todo esto.

Antes de hacerte olvido, me atreví a hacerte poema.

Así

El piso guarda todo lo que nos sobra.

Dos copas, de las cuales una está llena.

Una botella. Vacía. Como yo.

Sábanas blancas. Frías. Como vos.

Hay un cigarrillo sin terminar.

Como esta historia.

Afuera no pasan autos.

Gente como luciérganas.

Los pienso como te pensé a vos.

Inalcanzables.

Transparentes.

Pienso que entre ellos está él.

Quiero sentirlo.

Pero estás vos.

Y te siento.

El piso sigue sosteniendo este invento.

Esta locura de vernos desesperadamente, 

para acabar desesperadamente...

Ese instante de mentir que nos queremos.

Ese instante de querer mentirnos.

De decir que no existimos, que no somos.

Pero sin embargo, ahí estamos.

Luego todo se vuelve irreal.

Si si, ahi estamos.

Con dos copas, con humo, sin ropa, 

Sabiendo que no existe el afuera.

Mintiendonos sin querer.

Queriendonos sin mentir.

               

A esta hora

A esta hora te reclama el ruido silencioso del ultimo cielo.

Te  juzgan eterno los abrazos a destiempo.

Se te ocurre traer la ultima canción asesina.

Cinco líneas, cinco balas. Pentagrama.

No puede existir una posilibidad

No existe.

Mas la noche de verano no es un sueño.

no es nada.

Suele atraparte un pájaro que anida otro universo.

Suele cantarte una mujer que anida este espacio.

Bruja. Maga. Cruel.

Brujo. Mago.Cruel.

Cruel

Balderrama, un dos de abril

Este día no ha dejado otra cosa mas que amarguras en blanco y negro. Cargamos con la muerte de los pibes de Malvinas. Esa herida que no va a cerrar nunca. Y que no es sólo herida. Haber salido con las banderas argentina a la plaza, como guiñandole un ojo a Galtieri, hace que  además de herida, sea una llaga. Llaga que no va a morir. Como los pibes, que sí. Y además del recuerdo de esos (nuestros) muertos allá en la oscuridad  blanca de esas tierras lejanas, adolecemos, en el otro extremo del país, con una muerte nostalgiosa. Ya nostalgiosa antes de que exista. Hace unas notas atrás les conté de Balderrama. Ese hombre que hizo del folklore una religión y del mostrador de su peña un altar. Salta lo llora. De vivir Manuel Castilla, le haría otra zamba. Castilla, que décadas atrás se preguntaba "donde iremos a parar si se apaga Balderrama"... Y se apagó hoy.... Se apagó la luz de esa romería de sensibilidades. Que calmaba el dolor de las almas en pena de los gauchos salteños. Y de los gauchos de paso. 

Inmerso en los nuevos tiempos del folklore. Inmerso en un mundo bastante mas capitalista que el mundo en el cual un vino y una guitarra bastaban para desvelarse y esperar el sol que se reflejaba "a orillitas del canal". Se apagó tal vez, para nacer. Tal vez se fue porque extrañaba el piano del Cuchi, los versos de Tejada Gómez, y las palabras sabias de algún viejo forastero.... Se fue para llenarnos mas aún de nostalgias. A los que lo conocieron. Y a los que nos quedamos con las ganas de verlo e invadirlo de preguntas. Si fue él testigo del nacimiento de un cancionero folklorico que nos hace estremecer en cada giro, en cada zarandeo y zapateo. En cada estrofa de la mas comprometida zamba. En cada verso de la mas alegre chacarera.... Quedarán sus anécdotas en la oralidad de un pueblo que no lo olvida....Que no debe olvidarlo. Por ser anfitrión, musa y poesía. Por ser historia, tierra y origen...

Y asi, un día de abril mas gris que siempre, con la lluvia que envió Mandinga, toda Salta, todo el país, se pregunta "donde iremos a parar".....

...Arrebato...

Tengo la noche atragantada.

Ya no encuentro la manera 

de quitarle minutos a las horas, 

ni vueltas al reloj, 

ni sueños a tu sueño.

Si la madrugada es larga,

tu regreso està mas lejano.

Creo haber bebido

de la copa mas viciosa,

elixir del dios de las letras.

Como superar esa placentera a/diccion?

Como no volar con tus propias alas?

Como no plantar una semilla

en la fèrtil tierra de una hoja en blanco?

Como negarme a tu encuentro por los aires?

Como atreverme a pasear por el cielo 

sin llevarte conmigo?

Ya no encuentro la manera

de pedirle al Oriente 

que meta la mano en el horizonte

y en un dràstico arrebato

lleve el sol a tu ventana...

LaGo PUeLo

"Talvez esas olas y ese viento, se llevaron las preguntas

con las que subì"....